第二十五章：演习日 (第1/2页)
1883年5月15日，的里雅斯特
演习日的天还没亮，炮台就醒了。
莱奥凌晨四点起床，穿好军装，擦亮皮靴，把父亲的那枚三级铁冠勋章别在胸前。勋章是旧的，边角有些磨损，但擦得很干净，在晨光中闪着暗沉的金色。他站在镜子前看了看自己——黑眼圈，下巴上有几根没刮干净的胡茬，脸比去年瘦了一圈。他用手摸了摸勋章，低声说：“父亲，今天您看着。”
施密特从隔壁房间走过来，打着哈欠。“你这么早？”
“睡不着。”
“紧张？”
“不紧张。”
“你的手在抖。”
莱奥把手插进口袋里。“好了。”
施密特笑了。“你每次都这样。手抖，说不紧张。嘴硬。”
“嘴不硬。手硬。”
他们走出营房。士兵们已经在炮位上站好了，三十七个人，穿着干净的军装，帽子戴得端端正正。莱奥走过去，一个一个地看。有的士兵脸上有疤，有的手指缺了半截，有的腿受过伤，走路微微跛。但他们的眼睛是亮的。
“今天，”莱奥站在他们面前，声音不大，但每个字都清楚，“演习。观察团看着。打好了，新炮来。打不好，炮台可能撤销。”
他顿了顿。
“炮台在这里一百年了。不能在我们手里没了。”
没有人说话。海风吹过来，把军装的衣角吹得猎猎作响。
“上炮位。”
士兵们散开，各就各位。莱奥站在指挥位上，手里拿着望远镜。施密特站在他旁边，手里拿着记录本。五门炮，三门旧式前装炮，两门从波拉调来的后装炮。每门炮配六个人，装弹、瞄准、发射，分工明确。
“目标，”莱奥看着海面，“一千二百米外的浮靶。风向东南，风速三级。湿度百分之七十。”
他深吸一口气。
“第一炮，试射。一号炮。”
一号炮是那门最旧的前装炮，炮管上有一道裂纹，用铁箍箍着。炮手们装弹、瞄准，动作很快，但很稳。
“放。”
炮手拉火。炮弹呼啸着飞出去，落在浮靶左边大约四十米的地方，溅起一朵水花。
冯·克劳泽站在观察台上，拿着望远镜，皱了皱眉。
“偏左四十米。”施密特记录。
“修正。向右调两密位。”莱奥说。
二号炮是后装炮，从波拉调来的，瞄准镜比较新。炮手们调整了角度，装弹。
“放。”
炮弹落在浮靶右边大约二十米的地方。
“偏右二十米。再修正。向左调一密位。”
三号炮——另一门后装炮——发射。炮弹落在浮靶前方大约十米的地方。
“近了。抬高一密位。”
四号炮——旧式前装炮——发射。炮弹擦着浮靶的边，溅起的水花把浮靶推得晃了一下。
“近失弹！”施密特喊道，“差一点！”
莱奥放下望远镜。“五号炮。最后一发。打中。”
五号炮是那门最老的炮，炮管上的铁箍最多，但炮手是技术最好的——一个四十多岁的老兵，叫科瓦奇，克罗地亚人，在炮台干了二十年。他亲自瞄准，亲自拉火。
炮弹呼啸着飞出去。这一次，没有水花。
浮靶炸了。木屑飞溅，帆布碎片在空中飘散。
“命中！”施密特跳了起来，“命中了！”
莱奥放下望远镜，深吸一口气。“停止射击。”
士兵们站在原地，喘着气。科瓦奇转过身，看着莱奥，笑了。他的笑容很小，嘴角只是微微动了一下，但眼睛在笑。
冯·克劳泽从观察台上走下来，走到莱奥面前。
“最后一发，谁打的？”
“科瓦奇。军士长。”
冯·克劳泽看了看科瓦奇。“你干了二十年？”
“二十一年。”
“为什么不升官？”
“不想升。想打炮。”
冯·克劳泽看着他，沉默了几秒钟。“打得好。”
“谢谢将军。”
冯·克劳泽转过身，看着莱奥。“海登莱希中尉，你的炮台，合格。”
莱奥立正敬礼。“谢谢将军。”
“新炮的事，我会催。尽快调来。”
“谢谢将军。”
冯·克劳泽带着观察团走了。马车沿着港口边的石板路驶向火车站，扬起一片尘土。莱奥站在炮台上，看着马车越来越远，然后转过身，看着那些士兵。
“今天，你们打得好。炮台保住了。”
士兵们笑了。笑声不大，但很真。
保罗站在围墙上，看了全程。他手里拿着那个螺旋桨，没有打磨，只是握着。演习结束后，他走下围墙，走到莱奥面前。
“莱奥叔叔，您打中了。”
“打中了。”
“一千二百米。旧炮。一发命中。”
“科瓦奇打的。不是我。”
“您指挥的。”
莱奥看着他，伸出手，摸了摸他的头。“你今天不飞？”
“飞。下午飞。上午看您打炮。”
“那你下午飞多远？”
“三千米。”
“三千米。能飞到意大利了吗？”
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